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Havia uma página em minha mão
O horizonte de possibilidades
Sete imaculadas oportunidades
Bem poderia escrever um verão

Tomei da caneta para rabiscar
O destino aguarda ser escrito
Com traços inseguros o finito
Anda por entre portas a criar

Nenhum esboço nenhum rascunho
Uma história de próprio punho
Sem reparo de erros cometidos

Palavras escritas sem belezas
Gestos encenados com torpezas
Vãs paixões amores esquecidos